Aquoevo. El principio de un sueño infinito

Julio, Oliveira: camino tras de ti, con la misma incertidumbre, con el mismo desasosiego, con el mismo temor a la locura, con las mismas ganas de transgredir tanta barrera absurda, con el mismo miedo  a no vivir en paz,  la paz que da seguir los pasos del rebaño que pace seguro.

 Pero  hay que vivir, Oliveira, hay que intentarlo, porque al margen del mundo no se descubre más que dentro y ahí fuera también hay lobos, otros distintos, pero también peligrosos. No alcanzamos a ver más, eso es todo. Tan sólo, como tú, intuimos que existe el lado de más allá, que está aquí y  nos espera porque es nuestra mitad.

Ayer, encontré paseando una varita mágica. Como tú quiero ser hechicera, aunque yo quiero agitarla y pronunciar los conjuros absurdos en voz alta, para que lo oigan todos, porque necesitamos ver la magia y creer en lo otro. Como tú quiero repartir esta inquietud, esta necesidad de búsqueda, por si al buscar más personas a la vez hallamos una verdad.

No vuelvas a saltar por la ventana, te necesitamos junto a nosotros. Gente como tú posee una llave que es para todos. Abre la puerta, muéstrame cómo se hace, quiero entrar, quiero vivir. 

Cementerio Montparnasse 1/1/07 

"...Incansable crece el árbol, y muere el árbol,

y a la vida acude otro germen y todo continúa.

Y no es la adversidad la que separa los seres,

sino el crecimiento;  nunca ha muerto una flor:

sigue naciendo."

Encrucijadas funestas; espada y pared, fin del castillo y comienzo del desierto,  expulsión del paraíso y trabajo con sudor, tú o yo... 

Sobrevivir. A pesar de todo sobrevivir, aunque voluntariamente se haya escogido la penuria, la fatiga, lo incierto, porque también son opciones.

Sobrevivir arrojándose al muro de llamas que bloquea el camino, muro que puede consumir el sendero vomitando las cenizas del Fin o, por el contrario, puede ejercer de telón a un nuevo escenario.

Una vida, una apuesta. Errar, acertar, ¿Qué importa si no se tuvo miedo a vivir y se buscó la escurridiza felicidad? Felicidad tal vez dosificada en el sopor de la rutina, pero más suculenta en las turbulencias de giros inesperados, impensados, aceptados por intuición.

Llegar a ese vientre dorado y rojizo es la meta, pero ésta empieza a tocarse en el instante en que se anhela arribar a ella.

 Nuestros pies ya están sobre su piel, pero es tan sutil que hay que ir descalzo, libre de toda barrera.  Intenso y apasionante es lanzarse a la tempestuosa embestida de la vida, mas no se olvide que en cada detalle apacible también se guarda su tesoro.

            Un puñado de sueños es una herencia mágica, es un saquito de semillas que, si da con un corazón fértil y preparado, es capaz de hacer germinar una realidad más en la estela de recuerdos del que lo porta y va vertiendo a su paso su secreto… puede que a su vez haga florecer fantasías en otro corazón varado, a la espera de una señal, de una palabra…

Me brindas, amigo, un bolsillo para poder dejar lastres que molestan al andar. Un bolsillo sin dimensiones es el cajón de un sastre imperial, repleto de botones de oro, hilos de seda, libros antiguos, es el cuaderno invisible donde imprimir todo lo tenebroso o increíble que portamos, todo aquello que ni nos atrevemos a reflejar en papel… en realidad es el mejor regalo. Dejaré descansar en ese espacio mis sueños rotos.

Leer. Hay veces que leer o estudiar, para aquellos que persiguen el conocimiento teórico, o buscan la verdad a través de la ciencia o el éxito en determinados campos, absorbe el tiempo de vivir. Bien es cierto que la lectura pertrecha de luz, y lo que se vive bajo su espectro es más intenso y profundo.

En cambio, otras veces, cuando la vida atrapa con su red de obligaciones y succiona al ser hacia el centro del sistema, obligándolo a negar sus ilusiones, desbordado como se ve de deberes; leer se convierte en la experimentación de una vida paralela, en una huida, un escape, la realización en otra dimensión e incluso un acopio de valor y deseo útil como billete para un próximo tren con otro destino.

Leer supone reflejarse en la vida de otros. Es como mirar un retrato bello y usurpar el rostro para ponérselo uno mismo por anhelo de belleza, o descontento de uno mismo.

 Las aventuras reales o ficticias de otros, las ideas atrevidas o propuestas que aceptaron sin temer su precio, las robamos para hacernos sus protagonistas en la imaginación, ya sea por falta de agallas o libertad para elegir vivirlas uno mismo.

¡Anhelamos tanto, pero tenemos tanto miedo!...y sin embargo, las puertas están ahí.¡Valor!

“Nadie conocerá mi nombre
hasta que no esté escrito
en una piedra”.  

(frase tomada del blog amigo avuelapluma)

                                                                                                                                   (Eels, Your lucky day in hell)

…porque hasta entonces el diario en que habré vomitado todos los pensamientos negros, corruptos, lujuriosos,

 carroñeros, misántropos; las blasfemias e imprecaciones a Dios por este mundo de doble filo; las aventuras

prohibidas imaginadas o ejecutadas; las maldades y daños inevitables y voluntarios; los llantos y la

desesperación; los sueños y realidades de toda índole fundidos en un abrazo confuso, ardiente y destructor…

todo, arañado en el papel amarillento de mi historia, lo habré ocultado con la más fina máscara marmórea de

piel de pétalo de hielo, pues ¿cómo vivir a pecho descubierto en una tierra de colmillos sedientos, donde toda

inclinación se censura y toda ilusión se aborrece, donde todo cambio es recibido con guadañas y las dudas que

llevan el peso de una existencia no encuentran cabida?…

Sólo entonces, cuando mi nombre repose gélido sobre

una piedra, resurgirá mi alma gritando al aire lo que he sido y he pretendido ser, la experimentación de un

cuerpo ansioso y ávido, la exaltación de una sensibilidad extrema y vulnerable y el arrastrarse de un espíritu

en pos de un rastro divino a merced de símbolos invisibles. 

     Hace ya mucho tiempo que estoy en camino. 

Al principio el cielo era claro, soleado. Iba por parajes verdes;

 esporádicamente cruzaba bosques encantados,

tropezaba con gnomos, hadas, ancianos y maestros peregrinos,

y la guía eran los sentimientos alegres, esperanzados,

los impulsos vitales y la candidez ávida de novedades.

Por condicionamiento deambulo ahora más despacio, con más cautela,

sin dar carta blanca a la curiosidad que me abrasa,

sin dar rienda suelta a las ganas de correr,

de guardarlo todo en la retina y los pulmones.

Ahora el camino no se ve, se ha borrado con la niebla,

aunque no dejo de oír el crujido de pasos a mi lado,

el rezongar de seres tras los arbustos,

y vislumbro el destello de algunos ojos en la penumbra.

Con palos de ciego trato de avanzar, con menos pitanza de tiempo en el zurrón,

pues la ración se agota, y por ello, me apremian la prisa

y las ansias de salir de estas arenas movedizas que me retienen.

Me consuela pensar que algún buitre, al tratar de comerse

 como las de Prometeo mis entrañas,

me servirá de pértiga para salir del barro,

pues prometo agarrarme a sus alas con todas mis fuerzas.

 Son las paradojas de la marcha;

los finales son asimismo los principios;

las adversidades abofetean, pero ofrecen como otra mejilla un nuevo sendero.

Los caminos siempre se bifurcan.

¡Qué salvaje torrente nos arrastra!

Sueño con una ciudad. La naturaleza abruma.

Y el silencio. 

Y la soledad.

Va llegando la hora de mezclarse con la muchedumbre,

pasarla por el tamiz del propio corazón y

 retener por todos los medios a aquellos que no lo traspasen a uno;

 pegarse a ellos y seguir sus pasos, pues son indicadores de la ruta

durante algún tramo al tiempo que maestros en no importa qué arte.

¡Ven pronto rapaz de enorme envergadura,

pues me hundo en la ciénaga y me esperan mi sombra

y mis huellas impacientes por reunirse con el que me espera,

prófugo del Gran Hermano presto a enseñarme la gruta de las maravillas!

¡Qué horror me producen los castigos eternos!

Como el de Sísifo, como el de Prometeo,

 un calvario sempiterno, un recordatorio de nuestra debilidad,

de nuestro pecado, de nuestra naturaleza al fin y al cabo,

 a la que se exige tantas veces lo que está fuera de su alcance y posibilidades.

 Es la eterna obligación de abrir los ojos a la fuerza

 para observar con dolor el estropicio ocasionado,

 la vergüenza acarreada,

la herida supurante rasgada con nuestras propias manos

 en un azote de inconsciencia, de descarrilamiento de la censura que

 nada puede contra el otro yo,

el salvaje, el vampiro que nos nutre

 y agasaja con la sangre de la otra fuente de la vida,

 la negra, la noctámbula,

la tenebrosa y aciaga que tira de nostros con deleites apetitosos.

El castigo, invento abyecto,

pues el error ya lleva aparejada la expiación,

ya que la pena, el reconocimiento de la falta

 y el sufrimiento que infligen nuestros actos,

 nos atormentan y lavan la transgresión.

 ¿A qué tanto pisar al hombre?

 Es ya una cruz el saberse dos seres diametralmente opuestos condenados a vivir en armonía para lograr paz y crecimento.